“K” Una novela policiaca que podría haber sido serie de TV

descargaInicialmente voy a hacer caso a la encuesta sobre qué escribir a continuación y voy a escribir “K”.

Se trataría de una serie de novelas policíacas que en su día diseñé como serie de televisión.

Aquí va el prólogo, por si tenéis curiosidad de cómo empezaría la cosa:

Prólogo

            “La muerte de un hombre es una tragedia.

La muerte de millones es una estadística.”

 

            El primer tren del día llega en punto.

No es más ruidoso que cualquier otro. Pero el estado somnoliento de los transeúntes y la ausencia de auténtica vida en el andén hacen que el chirriar de los frenos despierte a los trabajadores matutinos que, todavía en silencio, entran en los vagones en busca de un asiento que soporte sus pocas ganas de mantenerse de pie tan temprano.

Sus pies se arrastran pesarosos y reacios. Y entre ellos el palo de un ciego los aparta gentilmente tanteando el terreno. Su dueño rápidamente agarra una de las barras de sujeción y la acaricia en lento recorrido hacia el asiento más cercano. La confianza en el ser humano le hace pensar que le cederán el asiento.

En la cabina de conducción, el tablero de mandos del tren brilla con todas sus pantallas encendidas. Manos expertas aprietan los botones correctos. Las puertas se cierran mientras suena el pitido de aviso de que el tren va a ponerse en marcha. El maquinista empuja la manivela que pone en funcionamiento los motores, y el tren coge velocidad lentamente.

La gente en el interior todavía no se ha despertado del todo. Miran al suelo, leen el periódico de la mañana, se relajan apoyando sus cabezas en los cristales sin hacer mucho caso a nada ni a nadie que no sean sus teléfonos móviles, sus libros o, simplemente, sus propios pensamientos.

Nadie repara realmente en cómo la puerta que da paso entre vagones se abre. Cómo los pies de un hombre andan entre la gente. Nadie le hace caso. Nadie se fija en su rostro, en los guantes negros que lleva puestos y que suenan a cuero nuevo mientras aprieta los puños con fuerza.

Nadie se inmuta cuando el hombre se para delante del ciego. Nadie se percata de cómo, del interior de su chaqueta, saca una pistola y un enorme cuchillo. Nadie ve cómo la luz de los fluorescentes se refleja en el filo. Ni siquiera los ojos acuosos y blanquecinos del ciego reflejados en él.

Nadie.

Hasta que una mujer levanta la vista y ve las armas y se lleva las manos a la boca en un grito ahogado.

Pero para entonces ya es demasiado tarde.

***

El tren se está retrasando un poco. Lo suficiente como para que las personas que esperan en el andén inclinen sus cuerpos sobre el vacío de los raíles y miren hacia la oscuridad del túnel.

Un par de brillantes haz de luz tranquiliza sus nervios. Retornan a sus lecturas a la espera del chirriar de frenos a su llegada. Levantan su mirada cuando el tren pasa delante de ellos como fotogramas de una película que, poco a poco, va deteniéndose en pausa.

Algo no está bien. Todas las ventanas están pintadas de rojo.

Los transeúntes se miran unos a otros con interrogantes en sus rostros.

Finalmente, el tren se detiene. El aire comprimido del sistema de apertura de puertas escapa con un silbido fuerte en el silencio del andén.

Allí solo se encuentra el hombre ciego. De pie. Cuchillo en mano. Y todo su cuerpo goteando sangre.

El resto son cadáveres.

 


 

Y mientras esperáis a que la termine podéis entreteneros con mis anteriores novelas. 😉

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